Октябрь 1946. Вот сейчас, когда я пишу, осень, листопад, умирание. Но отчего же трепещет радостью моя душа?
Сквозь этот похоронный траур природы я вижу, как после всего очищается бирюзовое небо и на тех же веточках, откуда упали сейчас желтые листья, острые ароматные почки будут прокалывать небо и на пахучих деревьях будут петь птицы.
Это чувство радости жизни в будущем, побеждающее и в декадентскую осень, пробивалось через тление.
Это чувство жизни невыразимо во время листопада и это именно оно, тайное чувство радости жизни, когда умирают люди: тогда жалость охватывает нас, и мы плачем, только в сокровенных складках души радуясь о том, что сами остались в живых и, может быть, дождемся новой весны.
Эта тайная любовь к жизни побуждает нас оплакивать своих покойников словами из Гомера: и так, вспоминая милых умерших, мы ехали дальше, втайне радуясь сердцем, что сами остались в живых.
Дневник Михаила Пришвина
Journal information